Pour des bovins, je serais plus enthousiaste

Je me galère. De toute façon, je n'avais pas prévu ça. On m'impose. Et je ferme ma gueule. Je n'ai plus qu' faire maintenant. Pourquoi est-ce que je n'ai rien dit ? M'en prendre à moi.
Pour un certain milieu de bobos parisiens, il y a un nouveau mot à la mode « curateur » plutôt que commissaire d'exposition. Ouais tu comprends cette façon de franciser le terme anglais, ça permet une fois de plus de se la péter. Et ce curateur est aussi catapulter que les exposants dans ce merdier, autrement dit un lieu totalement inapproprié, ce qui n'est pas là pour me faire peur, à l'inverse d'être l'excuse artistique du schmilblick. Alors je traîne les pieds. Je n'irais pas jusqu'à demander qui se l'est tapé ou voudrait se le taper pour que ce curator soit de la partie. Oups, je l'ai dit…
Me retrouver entre la porte des chiottes, l'entrée, l'ascenseur ou l'escalier, ça me navre mais pas tant qu'un public venu fourrer ses doigts dans tous les trous humains possibles sous couvert d'action politique. DSK, au moins, ne mélange pas tout, lui.
Jamais contente, tu vas dire ? Et alors ? Je reste polie et je ne t'envoie pas te faire mettre.